рабочий день.

Пятница, которая еще та развратница - в офисе никто ничего не делает, все что-то жуют, строят планы на вечер и гуляют по просторам Всемирной Сети.
А я нервно грызу карандаш для глаз, стучу ногтями с облупившимся маникюром по клавиатуре, сжимаюсь в комочек, дабы спрятаться от любопытных липких взглядов кадровика, который заметил размазанную тушь и покрасневшие глаза, и тщетно пытаюсь достучаться до очень нужных на этот момент людей. Но, кажется, мои сообщения отправляються в Никуда, и я зря с надеждой смотрю на окошечко skype.

Вика по десятому кругу гоняет некий новый хит русской эстрадной музыки "Анти-гейша". Прислушиваюсь к словам и нервно передергиваю крышечку на карандаше - как жаль, что это не затвор, выстрел в висок сейчас бы был очень кстати. Цитата:
"Я подумала, его увидев, как же бесконечно он достал меня,
Почему его я не убила - до сих пор не понимаю, люди, ведь он маньяк!

Убежала бы куда нибудь, да разве помогает перемена мест,
Перемалывала десять раз, но снова понимала, что все-таки он THE BEST!
Накрывала меня с головою алая залатанная пелена,
Летала с ним, а просыпалась одна..."
Оказывается, иногда даже самая дряная поп-песня на четырех аккордах может попасть прямо в точку, черт.

За окном - слепящий июнь и летний снег, тополя не скупятся на нежный, ласковый пух. Он летит по улицам, мягко шуршит под ногами, залетает в открытые окна, попадает в нос и щекочет щеки, - я обожаю тополиный пух.

Проснись и погляди сюда, мой бог!
Беда меня нашла, а ты оставил...
Послушай голос мой, прочти стихи меж строк,
Которые пишу неправильно. Нет правил.

Тело - расстратить, скромность - в песок,
Жертвовать совестью нынче в моде.
Бей меня скальпелем наискосок,
Вдруг разглядишь, что со мной происходит.